Что за безобразие?

тю...
Что за безобразие?
Мой свет вырвал из темноты и предоставил моему взору и осмыслению - коричневое, пугающее своею прелестью пятнышко. О ужасссс. Оно не рисует в моем воображении никаких картин, я не видел ничего подобного, ничего на что оно могло бы быть похожим. (Неужели у меня болезнь "бесфантазийности"?)
Неужто на моей планеты есть такая безвкусица, серость?
Посветив немножко правее, я вижу, что здесь есть еще и безбрежно разбросанные капли алого цвета. Ну кто же запятнал эту стену? Кто пролил краску? Кто был здесь?
Что же в этот раз я нашел на моей планете?
Где бы я не освещал повсюду - однотонность.
Я опять разделяюсь, с одной стороны меня манит таинственность неизвестного мне доселе образа, с другой стороны - пугает своей волшебностью и загадочностью. А вдруг, увиденное что-то изменит меня настолько, что я превращусь в большого зайца. Хотя, а не являюсь ли я сейчас зайцем, вот только маленьким, боясь разгадать образ предстающий предо мною. Эх, пусть будет то, что будет. Но где же ключик к пониманию? Как понять то, что я вижу? И есть ли в этом хоть какой-то смысл?
Везде обрывки, кусочки...
А не состоит ли моя жизнь из набора обрывочных моментов? Не состою ли я из кусочков, которые составляют меня? Да и моя планета это ведь также мгновенья. Тогда что же такое моя жизнь? Вижу ли я ее в полноте? Вижу ли я себя всецело или же я взираю на эпизоды? А возможно ли взглянуть на "жизнь" (понятие сформированное из кусочков)? Ведь я обычно взирая на "жизнь" вижу серии, я не вижу полноты. А кто может ее увидеть? Кто может увидеть мою планету? Ведь живя на планете я не вижу ее! Ее может увидеть только тот кто живет в космосе. Только он может взирая на мою планету сказать о полноте. Так ведь о жизни можно сказать тоже самое.
Тогда как же ответить другому, когда он задает вопрос: "Как жизнь?"
Меня озарилооо. Нужно отойти назад.
Вот оно волшебство. И как же я раньше не замечал этого.
А все из-за того, что я упёрся носом в рисунок, не видя красоты, которая состояла из безобразных и бесформенных набросков.
Издали предстоит картиной, совершенством, тогда как вблизи - шершавой однотонностью.
Вот теперь я прозрел.
Я вижууууу...